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Gentile Chiara, la ringrazio molto per il voto che dà al romanzo e per il fatto che ne consiglia la lettura, visto che per la verità la recensione è una vera e propria stroncatura, la prima che questo libro ha avuto.
Sostengo da molti anni che se non ci piace la voce di un autore, il suo sound se vogliamo chiamarlo così, non c'è nulla da fare. Tutti gli argomenti che possiamo portare per spiegare "perché" questa voce non ci piace tendono a essere razionalizzazioni a posteriori. È vero che proprio a scuola - visto che siamo in tema - ci insegnano che non bisogna limitarsi a dire "Mi piace" o "Non mi piace", ma motivare il nostro giudizio; io però ho l'impressione che in certi casi sarebbe più semplice e onesto dire, appunto, "Mi piace" o "Non mi piace".
Se lei ha avuto esperienze di insegnamento diverse dalle mie e da quelle dei numerosi insegnanti delle medie che hanno fatto da consulenti per il libro, non posso che rallegrarmene: le cose che ho raccontato non solo sono tutte accadute ma stanno molto al di sotto della realtà nei suoi aspetti estremi, e ne può trovare prova nell'episodio aberrante accaduto i giorni scorsi ad Alessandria, dove un gruppo di alunni ha legato a una sedia un'insegnante con disabilità motoria e l'ha tormentata colpendo la sedia a calci.
Eppure, vede, sono pronto ad ammettere che la sua perplessità sulla verosimiglianza delle situazioni descritte e della figura del professore sia comunque giustificata: perché, come è stato detto (ma non mi azzardo a fare citazioni!), la differenza fra la realtà e la fiction è che la realtà può permettersi di essere inverosimile, la fiction no. Quindi, se lei ha trovato inverosimile ciò che ho raccontato, non c'è prova di realtà che tenga: questo è il suo giudizio e basta. Io continuo a pensare che a non piacerle sia la mia voce, ma anche questa è un'opinione.
Ci sono però due cose che mi hanno colpito nella sua analisi lunga e dettagliata (e anche di questa generosità argomentativa la ringrazio).
La prima è un interessante errore espositivo che lei commette nel quarto periodo, scrivendo: "una sola classe formata da sei o sette ripetenti, perfidi e cattivissimi, pronti non solo a non studiare, ma a commettere crimini violenti, a drogarsi, a bullizzare i più deboli attraverso facebook." Le sembrerò un somaro, ma se io non avessi letto il romanzo (o scritto, fa lo stesso) davanti a questa frase mi farei l'idea che la classe sia appunto "formata da sei o sette ripetenti", mentre per la verità la classe è formata da quattordici studenti e nelle scene ambientate in aula si insiste molto sulla separazione anche fisica fra i sette “normali" e i sette del gruppo temibile.
Le parrà una distinzione petulante, ma siccome lei stessa introduce poi un criterio quantitativo parlando di "piccola o piccolissima percentuale", potrà capire che un po' di differenza c'è: se avessi catapultato il povero Laurenti in una classe interamente composta da bulli, l'inverosimiglianza sarebbe stata davvero palese. Oltre a tutto il gruppo dei "cattivi" non è compatto come lei lo presenta; i veri farabutti sono tre, e a loro si assommano una vittima (Chiara), due ragazzi deboli e palesemente manipolati (Visigalli e Nadir) e l'enigmatica Cristina. Ma questo sono appunto sottigliezze.
Le dico la verità: il vero pugnale lei me l'ha conficcato nel cuore, dolcemente ma con mano ferma, con quell'accenno al "piccolo orrore provato per una citazione palesemente sbagliata"!
È stato, mi creda, un colpo da maestra - o da prof, come preferisce! Mi sono trovato ribaltato all'indietro, rovesciato sulla schiena, a precipitare giù, giù nella voragine degli anni, fino a ritrovarmi in quella stagione della vita in cui sedevo io in classe e il semplice fatto che chi stava al di là della cattedra pronunciasse il mio cognome ("Montanari!") mi faceva sobbalzare ("Cos'avrò combinato?").
Chiara, lei mi deve svelare il mistero: quale sarebbe - pardon: qual è questa citazione "palesemente sbagliata"?
Conosce l'aneddoto zen su quei due monaci, uno giovane e uno anziano, che incontrano una bella ragazza in una strada fangosa di campagna? La fanciulla, elegantissima, sembra in imbarazzo nel dover saltare oltre un fossato. Il più vecchio la prende premurosamente fra le braccia e la trasporta di là. A sera, i due si fermano a mangiare qualcosa e il più giovane, che ha passato tutto il giorno ad arrovellarsi (come me! Come me!) non si tiene più e dice al compagno: "Io ho sempre saputo che noi monaci dobbiamo tenerci alla larga dalle ragazze, specie se graziose, perché possono turbare la nostra serenità". "Come?" risponde l'altro. "Ah, parli di quella ragazza là, quella che ho portato oltre il fosso? Io, dopo averla presa in braccio, l'ho lasciata lì. Tu invece l'hai portata con te fin qui?".
Insomma, lo ammetto: quel tormento sulla citazione "palesemente sbagliata", con in più il senso di colpa per averle suscitato orrore, mi ha seguito per tutta la giornata. Ora deve dirmelo, la prego.
Anche per un motivo molto semplice: mi vergogno da morire e non voglio che le successive ristampe del libro perpetuino l'errore - e l'orrore! Se lei mi fa la cortesia di segnalarmi la citazione sbagliata, non solo le prometto di eliminarla ma anche di citare lei - con il nickname o il nome vero, a sua scelta - nei Ringraziamenti che ci sono all'inizio del romanzo.

Intanto la ringrazio adesso per aver letto questa nota troppo lunga.
Suo Raul Montanari

Io mi sono solo persa a leggervi, con meraviglia e stupore; meraviglia nel sapere che le nostre opinioni possano arrivare agli autori e stupore per il cortese scambio che ne è nato. Grazie a entrambi.