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Dopo aver involontariamente ascoltato una conversazione tra madre e figlia quattordicenne, dopo aver constatato che nessuna delle due, come i tanti non lettori che si fanno trasportare dall’uscita del film al cinema, si è minimamente fermata a riflettere su cosa Green voglia trasmettere, su quale sia il significato del romanzo ed essersi documentate su questo, mi sono decisa a dire la mia anche se come opinione può contare quanto un “ago in un pagliaio” visto il fenomeno mediatico che questo romanzo è diventato.
L’universo in cui vivono Hazel Grace e Augustus è un mondo parallelo: è quello della malattia. I due giovani si trovano vuoi per le circostanze, vuoi per necessità a vivere attimi di una vita già precaria insieme. Hazel ha un tumore tiroidale al quarto stadio metastatizzato ai polmoni e Gus un osteosarcoma che lo ha portato a perdere una gamba. Unica certezza? La morte. Il giovane ha una personalità effervescente, carismatica, intelligente e riflessiva; la giovane una mente arguta e realistica; ha chiara l’entità della sua patologia ed è consapevole che la cura a cui è sottoposta non è altro che un espediente per allungarle la vita ma nulla più. Non può guarire. Inutile dire che tra i due il personaggio meglio delineato è Augustus che con una teatrale ironia diventa ambasciatore della malattia, un diciassettenne portavoce indiscusso della vita che ti viene strappata via.
Il romanzo è scritto con un linguaggio semplice; narrato in prima persona e ricco di dialoghi. Questo lo rende adatto a tutte le età; dai più giovani ai più adulti. Green non si risparmia nel trattare il cancro, non lo ovatta, questo non è una cornice alla narrazione bensì una costante; il vero protagonista reso cosciente dall’amore di due giovani accomunati dal medesimo destino di morte. Quando anche solo respirare diventa un compito arduo; quando anche soltanto sedersi è doloroso e difficoltoso possiamo renderci conto di quanto siamo fortunati a stare bene e a conservare la nostra identità. Augustus e Hazel ci insegnano questo: il valore delle piccole cose. La nostra è una società dove mille sono i bisogni; perennemente insoddisfatti anche se in realtà una soddisfazione c’è. Non si fa in tempo a rendersene conto che subito subentra un nuovo desiderio e quasi non si è consapevoli di quello che è appena stato soddisfatto. Hazel e August ci ricordano il piacere della lettura, sono l’emblema dell’andare avanti senza mugugnare su ciò che è stato ieri perché la loro vita è ora; è il presente; il futuro è una incognita ma il passato è passato. I simbolici Hazel e August sono la voce di chi voce non ha, sono gli oratori di chi ogni giorno convive con il male [direttamente o indirettamente (vedi famiglie)]
La parte centro-finale del romanzo si concentra sulla malattia, sulla trasformazione del corpo e dello spirito umano. Come ci spiega August alla fin fine il cancro non vuole altro che quello che tutti vogliamo: vivere, crescere. Non conta se per farlo ha bisogno dell’incubazione nel nostro corpo e della conseguente nostra vita. A mio modesto parere è la parte più riflessiva e viva dell’opera.
Se siete indecisi sul leggerlo o meno; non fatevi influenzare dalla eccessiva mediaticità che questo ha assunto. E’ un libro semplice ma pieno di significati serviti con maestria; è un testo scritto sulla falsariga di Esther Earl fonte indiscussa di ispirazione per Green (che specifica che i fatti narrati sono frutto di genuina immaginazione), le cui similitudini con Hazel Grace sono volutamente tante. Visitate anche il sito tswgo.org dedicato ad Esther, richiede solo 5 minuti del vostro tempo ma ne vale la perdita.
Vi lascio con un incipit:

[..] ha detto lui, sconfortato.«contro che cosa sono in guerra? Col mio cancro. E che cos’è il mio cancro? Il mio cancro sono io. I miei tumori sono fatti di me. Sono fatti di me tanto quanto il mio cervello e il mio cuore. E’ una guerra civile Hazel Grace, con un vincitore predeterminato.» [..] «Se vai al Rijksmuseum, [… ma chi stiamo prendendo in giro? Nessuno di noi due può girare a piedi un intero museo. Comunque sia, prima di partire sono andato sul loro sito a dare un’occhiata alla collezione. Se tu dovessi andare, e si spera che un giorno tu possa farlo, vedresti un sacco di dipinti con gente morta. Vedresti Gesù sulla croce, e vedresti un tipo che viene accoltellato nel collo, e vedresti gente che muore in mare e in battaglia e una parata di martiri. Ma non. Un solo. Bambino. Malato. Di cancro. Nessuno è stato immortalato mentre sta morendo di peste o di morbillo o febbre gialla o che so io, perché non c’è gloria nella malattia. Non c’è alcun senso in essa. Non c’è alcun onore nell’essere morti di.»