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Pilastro della letteratura ottocentesca italiana, Mastro don Gesualdo è uno di quei romanzi verghiani appartenenti al “Ciclo dei vinti”, che io ho da sempre ribattezzato come il ciclo della tragedia o della morte della speranza.
Sebbene tratti molti temi interessanti in cui si ravvisano diverse verità (che però, c'è da dire, appartenevano molto di più al secolo e al contesto trattati), le disgrazie che avvolgono le vicende e conducono alla rovinosa fine del protagonista sono difficili da digerire, e forse suggeriscono un animo oltremodo pessimista. Non v'è infatti alcun rifugio per Mastro don Gesualdo, e sebbene sia facile credere alle difficoltà della scalata sociale, è assurdo constatare come non trovi alcun riscontro né nell'amore filiale né in quello della moglie e dei fratelli. Neanche il padre ha amore per quel figlio che s’é fatto in quattro, che gli ha ricomprato diverse volte la fornace del gesso, anzi, lo considera come una minaccia alla propria autorità familiare. Okay. Ma sebbene il carattere di Mastro don Gesualdo non sia facile egli non è nemmeno un mostro: pedante, egocentrico, ma in certi momenti anche buono e generoso. Si rompe la schiena per arrivare dov'è, ma mentre è comprensibile l'odio dei fortunati di nascita che si vedono scalzati da un “contadinotto", meno comprensibile è la totale mancanza d'amore da parte di chiunque: questo aspetto dà alla tragedia un che d'artificioso. Verismo artificioso: sarò blasfemo; avrò l'odio del mio professore d'italiano (al quale tuttavia negherò tutto in sede d'esame) ma è quel che penso.
Tornando al romanzo, la vita di Mastro don Gesualdo si rivela un fallimento su tutti i punti di vista sebbene, per quel che ha accumulato, lui potrebbe apparire un uomo di successo. Tuttavia, i suoi successi non ha saputo sfruttarli appieno: accumula ricchezze ignorando la finitezza della propria vita, che le rende futili se non ben adoperate. Non gli serviranno a infatti a nulla: né a conquistare considerazione vera nella categoria sociale a cui ambiva (nella quale entrerà, ma mai davvero accettato), né a salvargli la pelle dalla malattia, né a rendere felice sua moglie e sua figlia. Tutte le fatiche d'una vita verranno dunque divorate dagli avvoltoi, rendendo tutte quelle fatiche e quei dolori inutili, senza nemmeno la consolazione d'un sentimento d'affetto profondo. L’unico affetto sincero le viene da Diodata, tagliata fuori tuttavia da quel percorso che s’è tracciato.
Tragico fino all’esagerazione.

“D’una sola cosa non si dava pace, che avrebbe potuto crepare lì dov’era, senza che sua figlia ne sapesse nulla. Allora, nella febbre, gli passavano dinanzi agli occhi torbidi Bianca, Diodata, mastro Nunzio, degli altri ancora, un altro se stesso che affaticavasi e s’arrabattava al sole e al vento, tutti col viso arcigno, che gli sputavano in faccia: - Bestia! bestia! Che hai fatto? Ben ti stia!”