Gli insospettabili

Una polo rossa che precipita al suolo dal quinto piano. Poco male se dentro non ci fosse un povero ragazzo di trentaquattro anni… Così comincia il romanzo d’esordio di Sarah Savioli; un inizio shoccante, ma, tutto sommato, convenzionale: un omicidio (è assai probabile infatti che lo sia) è il cardine centrale attorno a cui far girare un romanzo che vorrebbe essere (anche) poliziesco. Ma “Gli insospettabili” è tutto fuorché convenzionale.
Ce lo fa capire subito Anna, la protagonista-narratrice della storia. Anna è una investigatrice per caso: aveva un lavoro normale, da impiegata, prima del fallimento della società per cui lavorava Poi, un giorno, mentre si disperava perché non riusciva a trovare un nuovo impiego, un grido angosciato d’aiuto la riscosse: il suo ficus l’implorava di annaffiarlo, altrimenti sarebbe morto. Pazzia improvvisa? Allucinazioni? No, dopo qualche analisi clinica Anna scoprì che un aneurisma cerebrale le era scoppiato in testa causando un piccolo edema in una zona del cervello che, fortunatamente, serve a poco. Agli altri, forse! Perché ora Anna, per colpa di quell’edema, capisce e risponde a piante e animali in un dialogo a volte semplicemente salottiero, ma spesso profondo, acutamente analitico. E questa insospettata abilità le ha fatto pure trovare un lavoro.
Cantoni, ex poliziotto divenuto investigatore privato, l’ha assunta per interrogare quei testimoni oculari che nessun avvocato potrebbe citare in aula, ma che vedono tutto e capiscono come e più degli umani. Così Anna si trova a dialogare con piccioni filosofi con vocazioni autodistruttive, asinelli sardi che preparano la rivoluzione contro la dittatura dei cavalli, tartarughe palustri un po’ fuori di senno, preoccupate perché temono che la palma di plastica del loro terrario stia seccando, e con l’olmo che s’è visto precipitare tra le radici il corpo del povero Armando Piazza.
Infatti, proprio sulla morte di Armando è stato incaricato di investigare Cantoni dalla povera madre, ancora incredula. Il giovane aveva avuto un burrascoso passato fatto di droga, arresti per spaccio e ricovero in comunità di recupero. Però sembrava che si stesse rimettendo sulla strada giusta… fino a quel tragico volo dalla finestra. Così, mentre il suo capo, assieme a Tonino, l’altro investigatore dell’agenzia, si occupa di parlare con “gli umani” che conoscevano la vittima, Anna si apparta a interrogare gli altri, quelli che non hanno voce, almeno per noi bipedi. E saranno proprio loro, con indizi a volte smozzicati, a volte acuti, ma tutti da interpretare, che aiuteranno a ricomporre il complicato mosaico di quella morte. Ne uscirà una storia dolorosa e toccante, fatta di emarginazione, incomprensione, sordidi interessi e tradimenti.

Mi domando: mentre si cammina su un sentiero, calciando distrattamente i ciottoli che lo ricoprono, è possibile che si possa scoprire che uno di essi è un diamante grezzo? Penso che sia un’ipotesi oltremodo rara. Io però, sono incappato in questo volumetto proprio per caso. Alcuni mesi fa mi era stato regalato un altro romanzo della Savioli, ma, lette le prime pagine, che mi avevano piacevolmente stupito, ho scoperto che si trattava di un seguito. Così, per poter inquadrare meglio i personaggi, mi sono messo in caccia dell’incipit (questo libro) e l’ho trovato stupendo.
Le premesse, in realtà, possono lasciare perplessi: come sarebbe a dire una donna che parla con bestie e piante? Sarà sicuramente una sciocchezza, una roba che, al massimo, va bene per i bambini, una favolona. E invece no. Più ci si addentra nella lettura e più le analisi si fanno profonde e meditate. Magari alcuni dialoghi umano-animaleschi sono sin troppo scherzosi e fantasiosi, ma il più delle volte, proprio attraverso gli occhi degli animali, ci viene offerta una analisi attenta del nostro essere.
Come già altre volte m’è capitato di constatare, sembra che sia più facile esprimere una critica attenta, centrata ai nostri costumi, ai nostri difetti se riusciamo a metterla in bocca (o nel becco) di rappresentanti di altre specie animali; come se un giudice esterno risultasse più obiettivo e acuto nell’osservarci.
Così, mentre condividiamo la vita di Anna, madre di famiglia, presa tra la cura del piccolo Luca, del marito e delle mille faccende che presidiano costantemente la nostra esistenza quotidiana, ci viene impartita una lezione semiseria su cosa potrebbero pensare gli animali di noi. Il personaggio di Anna è deliziosamente concreto e lo stile con cui lei si racconta è fluido e fresco. Anche i comprimari bipedi (Cantoni burbero, ma bonario, Tonino omone buono come il pane, Luca, bimbetto con la battuta sempre pronta, Lavinia la sorella perennemente incasinata con fidanzati inaffidabili) e no (Otto, l’alano pavido, Banzai, il pragmatico gatto di casa, Baby, il criceto dei vicini, divoratore di telecomandi, etc.) sono godibilissimi e se pure per alcune personalizzazioni l’A. s’è evidentemente ispirata un po’ in giro che male c’è? Soprattutto perché la trama principale ci racconta di fatti dolorosamente reali e, senza volerli sdrammatizzare, ce li offre filtrati da una visione delicata e amorevole.
In definitiva “Gli insospettabili” è un bel romanzo dove si ride, si pensa, ci si commuove e ci si fa trascinare da una vicenda poliziesca che non è priva dei suoi bei colpi di scena. Insomma un romanzo tutto da leggere e godere che fornisce un’ulteriore conferma che il filone narrativo del giallo italiano, declinato al femminile, è quanto mai prolifico e vitale.

“Ho imparato che l’arrampicata sugli specchi non serve a nulla e impatta contro la razionalità infantile esplodendo in mille frammenti”.
Questa breve frase, poco dopo l’incipit de “Gli insospettabili”, di Sarah Savioli, riassume in felice sintesi tutto quanto c’è da sapere su questo fantastico, e sorprendente, romanzo d’esordio della scrittrice sarda.
Una piacevole novità nel panorama delle ultime uscite editoriali, una storia dal taglio insolito, diversa, ma intensa, incisiva, profonda, reale. Un libro gentile, ma vigoroso, sostenuto, geminato.
Da leggere con l’animo lieve e sgombro da preconcetti, con semplicità e candore. E attenzione.
La frase riportata dice tutto, sancisce che solo un bambino, infatti, con l’innocenza neutrale che si riconosce ai bambini, riconduce razionalmente alla norma la capacità di comunicazione con l’altro, qualsiasi altro, quantunque diverso.
Ritenendolo d’istinto come un processo logico e naturale, e giustamente, una normalità semmai da apprendere, diffondere e rendere accessibile a tutti.
Senza stare tanto a chiedersi e a preoccuparsi del come e del perché della comparsa di tale facoltà, e soprattutto di indagare come sia possibile che sussista una tale “stranezza”.
Comunicare placidamente con un altro essere vivente, qualunque sia, tanto strano a loro non appare per niente, non se ne meravigliano per nulla, non la considerano una devianza o una follia, come invece sarebbe facilmente portato a etichettarla un adulto.
In un’ottica tanto semplice, candida ed equanime, per quanto possano essere diversi tra loro, tutti i viventi comunicano, per definizione stessa di vita, quindi l’interazione tra esseri senzienti dovrebbe scaturire spontaneamente, il minimo sindacale garantito, senza preclusioni di sorta.
La comunicazione e tutto quanto segue di conseguenza, la condivisione, l’empatia, la compartecipazione si attua senza se e senza ma.
Senza arrampicarsi sui vetri delle facili e sciocche convenzioni, che impediscono di considerare “naturale” questo tipo di ponte tra vissuti diversi, portano a temere le eventuali reazioni di quanti sono sprovvisti di tale capacità empatica, e solo per questo la respingono con prepotenza e bieca ottusità perché impossibile a priori.
S’intende in questo romanzo che la comunicazione con il diverso “diversamente vivente” di cui si parla, concerne il dialogo tra la protagonista umana e l’universo animali e piante nello specifico, ma va da sé che il concetto si estende ad ogni presunta diversità.
Anna, la protagonista, moglie devota, madre amorevole del piccolo Luca, impiegata come aiuto di una coppia d’investigatori privati, a seguito di un’accidentale diversità anatomica, un ematoma in una specifica, atavica area encefalica, ha scoperto all’improvviso la sua capacità di “comunicare” con piante e animali.
Dialoga così tranquillamente con cani, gatti, tartarughe, ficus, tigli, oleandri, e insomma tutto il creato animato che ci circonda, di cui spesso, se non sempre, siamo testimoni inconsapevoli, li notiamo cioè senza in realtà soffermarci a considerarli più di tanto, senza sapere nulla d’essenziale degli altri viventi, li diamo per scontati.
Al limite, li utilizziamo, li sfruttiamo, ne abusiamo, non altro, con tutte le pessime conseguenze del caso. Non gli portiamo rispetto, eppure vivono, esistono, assistono, sono testimoni attenti e sensibili. Senzienti e consapevoli.
Così, se in un’indagine investigativa la polizia e gli investigatori raccolgono indizi e testimonianze come da manuale, Anna interroga, ma sarebbe più esatto dire che chiede gentilmente, ricevendone pari cortesia, a quadrupedi e pennuti presenti, ai platani e alle piante in loco.
Certo, la sua qualità la differenzia, ma non è un vantaggio investigativo, poiché quanto ricava, va comunque filtrato dalla propria sensibilità: ogni vivente ha il suo idioma, sta a ciascuno comprenderlo correttamente. Talora, non è così facile.
Da questa idea di partenza, ne deriva davvero un bel libro, di grande freschezza, oserei dire vitale e sbarazzino, davvero una lieta novità nel panorama editoriale recente.
Un racconto originale e gradevole, ottimamente scritto, si legge che è un piacere, fluido, scorrevole, emoziona e indulge al sorriso, indigna e esorta alle riflessioni, anche ispide o struggenti.
È una storia di fatti e persone, un racconto poliziesco anche a tinte gialle, e di finale movimentato.
Con una particolarità che lo trasforma e lo differenzia dai testi simili, proprio per questa capacità comunicativa con il vivente di qualsiasi genere, insita nella protagonista.
Nessun potere fantastico o paranormale, ma ben altro, un requisito più sottile, una forma di concreta empatia con il vivente che ci circonda, che troppo spesso tendiamo a ignorare.
Tutto il romanzo, a mio parere, utilizza questo tema di confronto “con gli altri” come una lente d’ingrandimento, per soffermarci su quelle che sono le nostre crepe di umani.
Piante e animali sono testimoni del nostro vissuto, loro sì consapevoli dei nostri limiti e delle nostre miserie. Ci osservano, meditano sui fatti e i personaggi della storia, un suicidio “forzato” di un giovane da poco uscito dal tunnel delle tossicodipendenze, un racconto ambientato nel mondo talora ambivalente ed elusivo dei centri e delle comunità di recupero e riabilitazione dalle dipendenze “non naturali”.
Soprattutto tutto il racconto è un invito a riconsiderarci, noi persone adulte, non più, una volta per sempre, il centro del creato.
A tornare umili e in simbiosi con la natura e i nostri simili, a rifiutare l’alterigia dei cavalli di razza per accogliere l’umiltà, e la conseguente intelligenza, degli asini rivoluzionari, nel libro giacobini e rivoltosi finanche nel nome.
Tutto intorno a noi sussiste una biomassa animata assai più insigne e mirabile della nostra esistenza, e che però, pur avendone i numeri, non si pone al centro, non pecca dell’egocentrismo ed egoismo tipico degli umani.
Noi siamo testimoni inconsapevoli della sua esistenza, magari intuiamo che non è certo muta o silenziosa, è solo la nostra presunzione a spingerci a considerarci superiori e ci impedisce di comprenderne l’idioma, per interagire alla pari.
Chi ha letto i libri del neurobiologo fiorentino prof. Stefano Mancuso (“Verde brillante”, “Uomini che amano le piante”, “Plant revoluction”, e il più recente “La nazione delle piante”) comprende perfettamente quanto si afferma: ciò che consideriamo diverso, muto, inferiore, è in realtà in ogni tratto sito di parecchie spanne ben sopra il genere umano.
Il nostro atteggiamento ottuso ha conseguenze nefaste, induce a ripetere e a riportare l’identica norma di esclusione anche nei confronti dei nostri simili ritenuti diversi, per qualche motivo.
Ad accorgersene per primi di tale assurdità sono sempre i più saggi di noi, i bambini, non ancora guastati dal materialismo dell’età adulta.
Non ci si lasci fuorviare però all’apparenza, o dalla veste grafica: il libro ha una copertina simpatica e accattivante ma attenzione, non è un libro per bambini, una storia della letteratura magica e infantile con intenti pedagogici alla Harry Potter, tutt’altro.
Certo, la storia ruota anche intorno ad un bambino, Luca, un piccolo protagonista cui nulla sfugge del suo macrocosmo familiare, ne capta perfettamente pregi e difetti all’occorrenza da utilizzare ai propri fini, l’ennesima riprova che “i bambini ci guardano” come ben enunciò il compianto De Sica.
Anche gli animali e le piante ci guardano, capiscono, comprendono, sono testimoni consapevoli e affidabili del nostro agire.
I bambini non sono bambolotti immersi nel loro fantastico mondo di sogni, sono invece attenti alle nostre assurdità di adulti, sono razionali, semplici, logici, acuti, per cui considerano perfettamente preferibili e anzi auspicabili i rapporti fattivi con tutto quanto di vivente sussiste intorno a noi.
Lo stesso fanno gli animali, e le piante intorno a noi: perciò questo è un libro per tutti ma va preso con serietà, tante cose insegna soprattutto a noi “grandi”. Per esempio, che:
“Ho imparato che il fatto che una vita possa essere banale e al tempo stesso eccezionale, è qualcosa che sta negli occhi di chi guarda”.
Bambini, animali, piante, agiscono sempre secondo natura: hanno compassione per noi umani adulti, sono sodali e partecipi, si commuovono senza giudicare, sanno che se un dolore non si può alleviare, serve almeno rispettarlo, anche se è la sola cosa che puoi fare.
Ognuno a suo modo, secondo propria indole e propria natura, deve vivere la propria vita, con tutte le esperienze necessarie, come lo richiede l’esistenza, senza stare troppo a lambiccarsi il cervello.
Lo sintetizza così il saggio cane pastore Rocky:
“…Forse non sarà mai bravo a schivare uno spintone, ma le farfalle ed i fiori di primavera renderanno indelebili tutti i colori del suo cuore e gli faranno sentire meno doloroso ogni livido della vita…Si acciaccherà, ma non si romperà”.
Un bambino desidera che i parenti in visita gli rechino in omaggio un giocattolo, è naturale, com’è naturale per Otto, un cane goloso di pasticcini, soffrire di dissenteria, o per Banzai, un gatto esigente, pretendere sabbia asciutta nella propria lettiera.
Un uomo invece amministra con naturalezza solo i sacramenti dell’assurdità.
Anna dialoga con il cane Otto, con il gatto Banzai, con il ficus di casa, con i platani dei viali, con i passerotti. Il suo non è un comportamento assurdo, nemmeno un superpotere, semmai una forma estrema di sensibilità e attenzione per l’altro. Quello che manca a gran parte degli umani.
I superpoteri sono altri, altri sono i supereroi:
“…essere gentili ed avere tanta fantasia non sono poteri soprannaturali, ma qualità che per essere mantenute tutta una vita richiedono un coraggio da supereroe”.
Per questo, animali e piante sono naturalmente, loro sì, supereroi. Insospettabili.

«Ho imparato che il fatto che una vita possa essere banale e al tempo stesso eccezionale è qualcosa che sta negli occhi di chi guarda»

Banzai sa molto bene che i suoi umani non sono propriamente tutti “normali”. Lui che è il gatto di casa ha avuto modo di rendersene conto fin nei minimi dettagli. Già quell’assurda regola che gli impedisce di cibarsi del saltuario ospite criceto Baby, distruttore e portasfiga, seppur certamente con un alto grado di tossicità visto tutte le schifezze che mangia, è qualcosa che non riesce a capire, figurarsi il dover avere come padrona una che parla con gli animali e che ha un figlio di nome Luca che non è propriamente convinto di appartenere a quello strano genere chiamato umano, con quella cosa inguardabile chiamata viso e caratterizzata da inutili sopracciglia, una inconcepibile e orrida protuberanza chiamata naso, palle definite occhi e due segmenti rosa appellati labbra.
Eppure, il buon caro gattone Banzai, deve arrendersi all’evidenza. La sua Anna è capace di capirlo, di prevederlo e pure di rimbrottarlo. Ma con quale coraggio! Dovrebbe essere lui a porgere loro le sue rimostranze per la penuria di cibo di qualità e per la penuria di coccole in quantità!
Ad ogni modo, Anna, non ha scelta. A causa di un piccolo ematoma cerebrale può comunicare sia con le piante che con gli animali. Questa straordinaria capacità, disapprovata dal felino casalingo, le è in verità molto utile soprattutto per il lavoro in quanto le ha permesso di entrare a far parte di una Agenzia investigativa capitanata dal burbero Cantoni – con il quale è sempre rigorosamente in atto una sfida alla puntualità che si gioca sui cinque minuti di anticipo – e affiancata dal buon Tonino che, tra i due, non può far altro che far da paciere. Ad affiancare il trio, ancora, Otto, l’alano super goloso di dolci, incline alla flatulenza e sempre disposto a scroccare qualche grattino del volontario di turno. Ed è proprio in questo contesto che Anna, Cantoni e Tonino si ritrovano a investigare su un caso che sin dal principio stona, non convince. Perché la morte apparentemente o presuntivamente suicida di Armando Piazza, trentaquattrenne, ex tossicodipendente, fin da ragazzino fuori e dentro le comunità di recupero per droga, per mezzo di un gettarsi nel vuoto dal proprio appartamento si presenta sin da subito caratterizzato da una serie di incongruenze che fanno storcere il naso. Dal luogo del delitto così scarno e privo di segni di abitatività, dalla conquistata stabilità dell’uomo nell’ultimo anno a fronte di una vita fin troppo squilibrata, alla presenza di loschi individui al momento del gesto in prossimità dello stabile ove egli pareva vivere. L’indagine inizia il suo corso e Anna non manca di porre le giuste domande ai suoi eclettici informatori affinché la verità sul decesso possa venire alla luce.

«Nel senso che il mondo continua a vergognarsi di loro, mentre sarebbe meglio che si vergognasse di se stesso.»

Ha avvio da questi brevi assunti “Gli insospettabili”, opera prima di Sarah Savioli che prende per mano il lettore per condurlo passo passo in quello che è un giallo originale e ben strutturato e avvalorato da una penna intelligente, brillante, ironica. Eh sì, perché se deciderete di leggere questo titolo vi troverete davanti sì a un mistero da dipanare ma al contempo farete la conoscenza di una serie di personaggi che vi entreranno nel cuore per rimanervi. Sarete affascinati dal felino casalingo già presentato, avrete desiderio di stringere al vostro petto il piccolo Luca con i suoi occhi diversi di guardare il mondo che lo circonda, avrete desiderio di trovare un fisioterapista per Tarta e Rughina, farete anche voi una carezza delicata al saggio Rocky.
E mentre sarete intenti a scoprire cosa si nasconde dietro la facciata di una morte suicida sarete anche chiamati a interrogarvi sulle apparenze, sui pregiudizi, sulle comunità, sulla droga, sugli affetti, sui legami, sul vivere sapendo osservare da una prospettiva a trecentosessanta gradi.

«Ho imparato che quando un dolore non puoi alleviarlo, devi almeno rispettarlo.»

Questo e molto altro è “Gli insospettabili”, un romanzo godibilissimo, adatto a tutte – e per tutte – le stagioni, arguto, lieve ma anche profondo. Uno di quei titoli che si avvicinano con una carezza ma che si sedimentano nell’animo. Da leggere un poco alla volta, da gustare con la calma di colui che è consapevole di aver trovato un piccolo grande tesoro.

«Da mio figlio cosa mi aspetto? Cosa mi spaventa del suo essere simile a me e quand’è che le lecite paure di una madre divengono mancanza di fiducia nei propri figli? Quanto vale davvero il “Non è che non abbia fiducia in te, è che non ce l’ho nelle altre persone”? Quando i propri timori sono solo la proiezione di un passato non ancora accettato?
Se sono io la prima a ritenere che mio figlio non vada bene così com’è, è inutile temere gli altri!
Dovrò imparare, visto che non potrò difenderlo da tutto, a credere in lui; dovrò capire che essere, a suo modo, diverso dagli altri è un diritto che nessuno può né deve intaccare.»